第23章：染血的通讯录

陈砚的手还搭在出租车门把手上，车窗里的林美媛没再说话，只是看着他。

那箱角的编号在光线中模糊不清，红光闪了一下，又灭了——像是某种信号中断的提示，又像是一次无声的警告。

他松开手，转身走回医院大门，脚步不重，也没回头。

风从急诊楼前的空地卷起一阵尘灰，掠过他的裤脚。他穿着洗得发白的旧款白大褂，肩线微塌，袖口有几道不易察觉的折痕，像是久未更换。

他没有抬头看门厅上方的电子钟，却清楚地知道此刻是晚上十一点四十三分。这个时间点，大多数医生早已离开，护士交完班也该去休息了。可他知道，有些人，从不在正常时间里活动。

药房的灯还亮着。

他没去值班室，也没去更衣间。那不是他今晚的目的地。他直接拐进侧廊，穿过急诊后区那条少有人走的窄道。

这里常年潮湿，墙皮剥落，通风口积着灰尘。前几天他路过时就注意到了，那铁栅栏有些松动，边缘的螺丝锈迹斑斑，仿佛只要轻轻一推，就能撬开一道缝隙。

而现在，那缝隙里透出一点微弱的蓝光，像是手机屏幕刚亮起的瞬间，又像是某种设备在待机状态下的呼吸。

他贴墙站定，呼吸放轻，从白大褂内袋摸出自己的手机，打开夜视模式。镜头缓缓对准通风口，画面在黑暗中泛起幽绿的光晕。他屏住呼吸往里照。

小吴蹲在通风口外，背对着通道，手指在屏幕上快速滑动，指尖发颤。

她穿着护士服，发丝凌乱地贴在额角，左手攥着一瓶镇静剂，标签朝下，右手正疯狂删除相册。一张张截图被清空，动作急促而慌乱，仿佛身后有鬼在追。

最后一张停在一张住院部胸牌照片上——患者姓名空白，床号写着“B区3床”，下方医生签字栏，歪歪扭扭地签着“陈砚”两个字。

陈砚收回手机，绕到药房后门。

门没锁。

他推门进去时，小吴猛地抬头，瞳孔剧烈收缩，手机差点掉在地上。她嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去，像是被什么无形的东西扼住了喉咙。

“三点十七分，你领了第二支丙泊酚。”陈砚靠在药柜边，声音不高，却像手术刀划过金属般锋利，“上周三，凌晨一点，你也来过。上上周五，下午五点四十二，还是你。三次，都是镇静剂，登记用途是‘术前准备’。可那几天，急诊没安排过你负责的手术。”

小吴低头，手指死死捏着手机边缘，指节泛白。她的呼吸变得急促，胸口起伏不定，像是在极力压制某种即将爆发的情绪。

“谁让你来的？”陈砚问。

“我……我不知道你在说什么。”她的声音干涩，几乎不成调。

陈砚没动，只把手术刀从口袋里拿出来，刀尖朝下，轻轻在掌心敲了两下。

这个动作他很久没用了。

但在战地医院，只要这么敲两下，很多人就会开始说话——不是因为怕刀，而是怕那种冷静到极致的杀意。那不是愤怒，而是判断：你已无价值，随时可弃。

小吴的肩膀抖了一下，眼底闪过一丝惊恐。

“你删不干净。”他说，声音依旧平稳，“手机缓存还在。你刚才看的那张胸牌，我也看见了。”

“不是我做的！”她突然抬头，眼里发红，声音带着哭腔，“是他们让我放的！我不放，我弟弟就……”

话没说完，她猛地扑向陈砚，想抢他手里的手机。

陈砚侧身让开，动作干净利落，左手如铁钳般扣住她手腕一拧，右手手术刀顺势压上她颈侧，刀刃贴着皮肤滑到动脉凹陷处，力道刚好陷进半毫米——足以感知脉搏跳动，却不破皮出血。

小吴瞬间僵住，呼吸都停了，连眼泪都凝在眼眶里。

“谁让你放的？”他声音没变，冷静得近乎冷酷，“签名是谁教的？”

“王……王主任的助理……他给我的模板……说只要照着签就行……”她喉咙发紧，声音发抖，“说是合规流程……没人会查……”

“模板？”陈砚盯着她，眼神如刀，“你是护士，没资格签术前同意书。你放这张照片，是为了让别人替签？还是，已经有人替签了？”

小吴没回答，眼泪掉了下来，砸在冰冷的地砖上。

陈砚没松刀，但问话没停：“镇静剂给谁用了？”

“B区……3床……已经用了两次……每次二十分钟……说是‘稳定情绪’……可病人根本没醒过……”她哽咽着，“他们说……那人脑死亡了……可监护仪还在跳……体温也没降……”

陈砚眼神沉了下去。

他收回刀，小吴跌坐在地，抱着手机缩成一团，肩膀微微抽动。他没再逼问，而是伸手，把她的手机拿过来。

屏幕锁了。

他蹲下身，用手术刀尖轻轻刮过电池触点，金属与铜片摩擦发出细微的“滋”声，像是电流在低语。

屏幕闪了一下，解锁界面跳出来。他迅速点开通讯软件，找到那个刚被删除的群聊入口——名称是“术后协调组”，头像是一片空白。

点进去，最后一条消息还在：

【明早七点，住院部B区3床，器官摘除前确认“陈砚”签字有效。签字人必须到场，流程合规。】

消息发出时间：两分钟前。

他截了图，刚要退出，群成员列表里跳出一个备注名：“B区管床”。头像黑着，但最后发言记录显示，十分钟前，这个人发过一句：“签字模板已收到。”

陈砚盯着那条记录，他把手机塞进自己口袋，站起身。

小吴抬头看他，声音颤抖：“你……你要报警吗？”

“报了，证据会被清。”他说，语气平静得可怕，“你现在回去，当什么都没发生。明天七点前，别靠近B区。”

“那你呢？”她问，眼里有一丝微弱的希望。

陈砚没答，转身往外走。

刚到走廊拐角，窗外一辆救护车驶入，顶灯的蓝光扫过墙面，照亮了尽头那道人影。

王振海站在ICU门口，手里拿着病历本，白大褂平整，袖口扣得一丝不苟。

他没动，只是看着陈砚，目光从他手里的手术刀，移到他胸前的口袋——那里鼓着一块，是小吴的手机。

陈砚站定。

王振海微微颔首，像在跟一位普通同事打招呼。然后他转身推开ICU门，皮鞋声在空荡的走廊里一步步远去，节奏稳定，不疾不徐，像是在宣告某种不可动摇的秩序。

陈砚没追，也没动。他低头看了看自己的手，手术刀还开着，刀刃上沾了点汗，没血。

他合上刀，塞回口袋。

刚要走，手机震了一下。

是小吴的手机。

他拿出来看了一眼。

群消息又弹出来了：

【3床处理干净，签字人已盯上。】

陈砚缓缓将手机关机，放进内袋，抬头望向B区的方向。那条走廊尽头，一盏应急灯忽明忽暗，像是某种生命的残喘。

他忽然想起三天前，那个被送进B区3床的流浪汉。颅脑外伤，身份不明，送来时还有自主呼吸。可第二天，病历就被标记为“脑死亡待确认”，监护数据却始终未断。

而现在，他们要摘他的器官——用他的名字签字。

陈砚闭了闭眼，再睁开时，眼底已无波澜。

他知道，这场战争不在手术台上，而在规则的缝隙里。而他，早已不是那个只懂救人的医生。

他是那个，能在黑暗中划开一道光的人。

他转身，走向住院部档案室。

那里，藏着过去七十二小时的所有监控备份。

也是他，唯一能翻盘的地方。


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